У Джека не задался день. Да что уж там, у Джека не задавался почти каждый день, проведенный в этом милом городишке. Начиналось-то все обычно очень неплохо, а вот заканчивалось обычно довольно скверно. Чего только стоил какой-то беловолосый старикан с ружьем! Джек всего-то подошел, озаренный внезапной идеей впихнуть в статью регулярную колонку "интервью с жителем города". Стоит отметить, что он был предельно вежлив. В биологии с медициной Джек отродясь не разбирался, но рассудил, что белые волосы означают как минимум преклонный возраст. А со стариками, как ему помнилось, нужно общаться так, чтоб те не чувствовали особенной разницы в возрасте, то есть говорить на их языке.
Вот и подошел.
Вот и обратился к незнакомому мужику: "Слышь, дедуля, как нынче охота на зайцев-то? С таким ружьишком, пожалуй, косого подстрелишь."
Кто ж знал, что "старикану" каких-то сорок с лишним лет, а волосы белые - это его своего часу заяц до смерти перепугал. Выскочил прямо под ноги, еще когда "дедуля" не тут жил, а в США, охотился помаленьку.
Можно бы было сказать, что Джеку сказочно повезло - все пули мимо пролетели. Но сам Джек был вне себя от обиды - такую хорошую колонку задумал, так постарался интервью взять, а его не поняли! Обидно.

Этот же день не задался с самого утра. С того момента, как Джойс бессердечно свинтила куда-то из дома, оставляя несчастного журналиста мучиться тяжелейшим похмельем. Ладно, пожалуй, этот день не задался еще со вчерашнего вечера, когда Джек, обыгрывая компанию каких-то дурачков в покер, умудрился напиться так, что чуть не показал туза в рукаве. К счастью, обошлось, не то быть ему не только пьяным, но и битым. Но сейчас, когда зверски раскалывалась голова, Джек не мог с уверенностью сказал, что не предпочел бы пару синяков.
Когда в дверь затрезвонили, МакЛири твердо решил, что нипочем не откроет. У Джойс есть ключи, банки с рассолом в дверь не звонят, а никого больше Джек видеть решительно не желал.
В дверь позвонили снова. Очевидно, звонящий был упрям и настойчив в своей потребности лицезреть похмельную рожу лучшего журналиста города.
"Перетопчется", - мстительно подумал Джек и накрыл голову подушкой.
В дверь не только позвонили, но еще и постучали. Возможно, ногами.
Джек сообразил, что с такой настойчивостью обычно в дверь ломятся правоохранительные органы. Им придется открыть, иначе они выломают дверь, в дверь будет дуть, начнется сквозняк, Джек простудится, заболеет и умрет. Перспективы были сугубо нерадужные.
Пришлось встать.
Ладно, сползти.
До двери Джек добрался на четвереньках, упрямо отказываясь принимать вертикальное положение и только там, цепляясь за косяк, встал во весь рост. Стоило бы, конечно, спросить, кого это нелегкая принесла, но для этого пришлось бы разговаривать, а Джек сейчас явно не был готов к конструктивному диалогу. Ему нужен был рассол или хотя бы опохмелиться.
Дверь он открыл с третьей попытки и безо всякого интереса уставился на физиономию посетителя. Или посетителей? Ему смутно показалось, что из-за спины у кого-то из прибывших выглядывает морда средневекового геральдического грифона. Уродливая - жуть.
"Так мне и надо.", - мрачно подумал Джек. "Надо было меньше пить, вот и не ходили бы ко мне в гости грифоны"

Отредактировано Jack McLeary (2015-09-27 18:12:57)